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Aurelio Major

Ya no existe o existe un tiempo en el que las escaleras se retorcían sobre sí mismas y el retumbar de las botas anunciaba que el poeta leía para ciertos. O existe aún el tiempo en el que los abrigos se quedan en la percha y el manuscrito reposa sobre la silla de quien anda ahora saludando a los pocos. O ya no existe la casa en la Traviesa de la calle del Niño a la de las Huertas, donde solo sabían
Aurelio Major

La lisonjeaba hasta el bulbo tu tacto vivo, vatídico,y su enardecida mirada que mirase se hendió de nuevo, nato,en el almíbar que habías sorbido del gajo, goja,siguiéndola en los contornos movedizos de sus dunas, dones,iguales: siempre la misma arena, siempre, sierpe,