Baúl de voces e ideas de poetas y editoriales en estado de alarma POESÍAVOZ. Celebramos la iniciativa de la librería Enclave de Libros (Madrid) [Nota de la librería] Seguramente volveremos a vernos dentro de unos días, aunque pasará un tiempo antes de que podamos realizar actividades, poner voces y cuerpos en común en Enclave, vuestra pequeña casa a lo largo de estos más de diez años. Tenedlo por seguro, haremos todo lo posible y más para mantener vivas nuestras actividades,

Cómo echar una mano. Recibíamos estos días de atrás en nuestro buzón uno de los jugosos correos de «los de Cálamo» —librería de Zaragoza de las de toda la vida, para quienes aún no les conozcáis— donde venía tan bien explicado qué es la Cuenta de librería, su sentido, cómo puede ayudar estos días a las librerías a salir del bache, algo tan sencillo, tan positivo y bonito, que no podíamos no intentar contribuir, al menos, difundiendo la información.

El retorno se enmarca dentro de la odisea de los que fueron nombrados con muy distintos apelativos: africanistas, colonos, ultramarinos, repatriados, desalojados, refugiados o fugitivos. De los que el Gobierno de aquel país naciente de la revolución de los claveles optó por llamar «retornados» a los que, tras la declaración de independencia de las últimas colonias portuguesas en 1975, fueron obligados de un día para otro a abandonar sus casas en Angola, Mozambique o Guinea-Bisáu. 

Nació con la idea de ser una librería especializada en idiomas que sirviera como referente para los estudiantes de otras lenguas, pero con el tiempo se ha ido ampliando el fondo de otras secciones como el de la narrativa en español o el de las secciones de infantil y juvenil.

Hace ya unos cuantos años que trabajamos con la Librería Metáfora de Pontevedra¹ (Gracias). Al frente, José Luis Piñeiro, librero de pro y de profesión, persona discreta, buen conversador; incluso escuchador, diría, como te da el tiempo, se detiene, te lo dedica. Algo así es. Hablas con él por teléfono y no hay prisa. Esto es raro, os cuento, a los que no conozcáis el ritmo frenético de este sector, del mundo del libro, la forma en que habitualmente nos atienden en las librerías a los comerciales, distribuidoras, a los cientos de proveedores en algún caso. Podría contar con los dedos de una mano las librerías a las que se puede llamar y encontrar, a media mañana, una mañana cualquiera, alguien con quien conversar sobre libros, viajes, nuevas editoriales, lo último que se ha leído, lo que se va a leer. No es lo habitual. Ni de lejos. La norma es la falta de tiempo, los asuntos pendientes, ese ir a la carrera en pos de sabe Dios qué, inasible, inalcanzable.

Un centro independiente con tintes de cultura generalista lo que enriquece su variedad  gratamente. Dispone de su propio rincón de lectura así como de espacios para la presentación de libros, la organización de talleres y  también para la celebración de actividades orientadas a grandes y pequeños en un refugio para el lector que supera los 400 metros cuadrados distribuidos en cuatro pisos.

La librería La Palma es uno de esos diminutos reductos que siguen sobreviviendo a pesar de los gigantes digitales que amenazan constantemente a los pequeños comercios, los de toda la vida, que cada vez desaparecen más y se reconvierten en franquicias. En 2014 Roberto Morales Estévez escribía lo siguiente en Licencia Histórica:

El oficio del librero entendido como el de un agitador político-cultural, que pretende poner a disposición de la ciudadanía una vasta cantidad de conocimiento encerrado en los libros

Les cuento, que esto lo que vale, si vale, es para eso, para contar. E iba a hacerlo; me disponía a escribir unas líneas a modo de breve introducción, presentación del personaje de hoy, José Ángel Fornas, el librero de la librería Libros de arena, la que está en el número 2 de la Calle Capri, al lado de uno de los centros comerciales más feos de todo Madrid, si no de todo el Universo conocido, ay, si explotaran todos

Lectora, escritora y librera. Hablamos con Laura Riñón. Se trata de Amapolas en octubre. En el número 60 de la calle Pelayo, Madrid. La primera foto —va también aquí, es la dejo en color— se la hice a Laura, lectora en ejercicio, recientísima librera de profesión, sin que se diera cuenta. Sin darme cuenta tampoco yo, apunto; como soy miope no alcancé a ver el cartelito, «Amapolas en octubre», hasta casi alcanzar la puerta de esta librería tan, digamos, particular.