El euskera es el hilo conductor en este proyecto —que parte en formato de cuento— como lenguaje expresivo y como lengua pero, sobre todo, como vehículo de construcción artística al partir del pensamiento crítico y la obra de Jorge Oteiza. De esta forma, esta obra-libro busca mostrar la profunda relación de la fuerza de las palabras (lengua vasca, literatura, poesía, el arte de contar historias, la transmisión oral) con la mitología y el arte.

Desde que escuché a Nieves Muriel leyendo poemas de su libro Carta de la Sirena, quería publicar algo suyo. Cuando después la conocí personalmente, hubo una conexión inmediata. Te lleva de la mano a transitar por sus poemas con una prosodia de reminiscencias orientales, que recoge la poesía culta y la tradición oral, reivindicando la sabiduría de generaciones de mujeres, una herencia que continúa en ella.

Yo compraré algunas ovejas y todas las demás cosas que al pastoral ejercicio son necesarias, y llamándome yo ‘el pastor Quijotiz’ y tú ‘el pastor Pancino’, nos andaremos por los montes, por las selvas y por los prados, cantando aquí, endechando allí, bebiendo de los líquidos cristales de las fuentes, o ya de los límpidos arroyuelos o de los caudalosos ríos.

Insisto en ser inentendible, incomprendida, ignorante. Soy el volcán. Me trago la ofrenda para la tierra. Estoy preparada para salir. Escribir un diario me sostendrá el piso, me dará de comer en la boca. Todas mis necesidades quedarán en medio del misterio. No sé qué va a pasar conmigo.

De profundis es una meditación lúcida y dolorosa, de tonos amargos y sarcásticos, en torno a los últimos veinte años de la historia italiana. El régimen fascista y la Segunda Guerra Mundial son el abismo del que surge y al que se dirige la reflexión de Satta.

En determinadas situaciones, acceder al contenido visual asociado a una obra enriquece gratamente su enfoque y éste, además, puede variar de una representación a otra; aun siendo el mismo texto. Sin duda alguna estamos ante la magia del teatro.

Vida y muerte, pérdida y hallazgo, los poemas de Fer Gutiérrez están recorridos por el aliento del feliz desconsuelo. El invierno se repite, pero no como un intervalo entre dos periodos de calor, sino como el largo y desnudo silencio de la existencia misma. La partida del ser amado es la constatación de un tiempo nuevo, y solo los pájaros, con su vuelo repentino, hacen presente lo efímero del momento vivido.

Tres cuartas partes, del poeta mexicano José Ángel Leyva (Durango, 1958) hace alusión a «las tres cuartas partes líquidas del hombre», el último verso del poema homónimo. Esta visión humana, pero ante todo humanista, en el sentido estricto de que habla del hombre —en todos sus aspectos— y de que tiene al hombre en el centro de sus reflexiones, preocupándose por él, se halla en la raíz de este libro.

Se detuvo en la ventana y pensó: ojalá caiga una estrella. Era supersticiosa, todos lo eran por aquel entonces, cada uno de una forma muy personal, solo por él conocida. Poseía un bagaje considerable de tabúes propios, aunque entre ellos no había estrellas fugaces. Era una creencia demasiado romántica, demasiado difícil de cumplir.

En Manca Terra hay un posicionamiento político. Aquí la fe en los árboles y en el lenguaje de la invocación, de la poesía, se entiende como sostén y medio de prolongación del individuo y de la sociedad.  Se plantea así una forma de resistencia discreta pero profunda, basada en la palabra y vinculada a los árboles, que generan el oxígeno imprescindible.  Porque un árbol no es solo un árbol. En la invocación, en ese espacio-tiempo donde se generan los sentidos vitales, un árbol es mucho más. Metafóricamente es nuestro cuerpo y el de las antepasadas, nuestra casa, nuestra posibilidad de respirar y seguir viviendo.