Golpeaba un bote de crema de manos con dosificador contra el otro, uno encima del otro, boquilla contra boquilla para que el de arriba soltara toda la que le quedaba y pudiera acabar así dentro del otro, cuando ha entrado mi hija, «Qué haces, mamá». Me ha mirado completamente extrañada, tras un rápido intento de entender… cuando ha caído al fin, descifrando la escena. «No quiero que se desperdicie», le he dicho, convencida y cortante, porque me ha mirado como si fuera poco menos que una excéntrica avara

La foto es al lado de casa, justo bajando mi calle, a unos doscientos metros. Suelo contar que vivo al norte de Madrid, muy al norte, si bajas mi calle corriendo ya te sales del pueblo. Cuando vinimos a vivir aquí había tan poquita gente aún que nos saludábamos por la calle

Aunque en vida sólo publicó siete poemas, Emily Dickinson escribió, hasta poco antes de morir, más de mil setecientos, que procuró preservar en cuadernillos, fascículos que editaba artesanalmente ella misma, sin otra intención más que la de iluminar su espíritu. Hellen Hunt Jackson, escritora y amiga querida a la que había nombrado albacea de su obra, falleció un año antes que ella, por lo que, tras la muerte de la poeta, aquellos versos quedaron doblemente huérfanos.

Los domingos son, de lejos, el mejor día de la semana. Creo que es porque no suenan los teléfonos,  porque es el día que me atrevo a trabajar poco, como de pasada, como si no tuviera que hacerlo, un poco por adelantar y eso, nada más. Y me he dado cuenta de que me pasa un poco como a Gonzalo Hidalgo Bayal le pasaba cuando leía en el corral del cura de su infancia las novelas de Julio Verne: «Nunca después, incluso no haciendo otra cosa que leer y leer, he leído con tanta entrega, tan libre, tan feliz, tan alegremente, con tanta despreocupación, sin más motivo que la pura pasón, rendido y entregado al perdurable hechizo de la ficción». 

«La compasión es el reconocimiento explícito de nuestra dignidad y vulnerabilidad, la virtud que rinde homenaje a la condición preciosa y patética del ser humano». La cita es de Aurelio Arteta. Recordé ayer la …

Estaba leyendo de pie, parada en mitad de la sala que hace las veces de salón. Hay también un televisor, libros, un par de sofás, uno de ellos destartalado, incomodísimo, el que más …

Estaba estos días acordándome de un escritor que se murió y que era insoportable. Que ya sé que es bastante común ser escritor e insoportable, es solo que este era especialmente insoportable. De verdad. Insufrible. Muy desagradable, glotón, torpe en sus maneras, soberbio, hiriente, amargo.

Os cuento, en la línea de aquel librero del facebook, que no sé, por cierto, si sigue ni le conozco de nada, ojo, ni paro tampoco mucho por las redes yo ni sé cómo voy a acabar ahora esta frase; digo, aquel librero, cuando contaba alguna, lo titulaba algo así como

Las distribuidoras somos intermediarias, conseguimos que los libros que publican las editoriales con las que trabajamos lleguen a las librerías, contaditas, con las que trabajamos. No son muchas, son las mejores, me parece

[Que nos ha dado por rescatar del fondo…] Hablar por teléfono es una de las formas que tenemos los  pobres de viajar —otra de ellas sería leer—, y de hacer, o intentar hacer, …