Estos versos —hilos tirados sobre la página— parecen venir de la prosodia oral, cotidiana, pero van hacia otro lugar. El oído se deja llevar y de pronto se encuentra en otro espacio, más raro. ¿Estamos en habitaciones vacías, blancas, en las que rebotan voces? ¿Quién habla en el poema? El interior se revela exterior; lo ajeno, propio.
Estos versos —hilos tirados sobre la página— parecen venir de la prosodia oral, cotidiana, pero van hacia otro lugar. El oído se deja llevar y de pronto se encuentra en otro espacio, más raro.
Este libro es una canción en que la música dice y la palabra canta. Las gotas líricas que componen el Nuevo orden de las cosas condensan la experiencia de los días: los vividos, los soñados, los leídos
Pasa un vendedor de escobas al hombro las escobas fusiles de una guerra civil diecinueve, principios del veinte fusiles de un desfile militar verdad que hay que barrer la calle, los rincones de la casa la cocina, la sala, el dormitorio el baño, la vereda,
El pasado jueves 3 de marzo, acompañado de Esther Peñas y Jordi Doce, Miguel Ángel Gara presentó en el sótano de la librería Cervantes Libros y Compañía su libro Pequeño, una curiosa reflexión fotográfica
Este libro es una canción en que la música dice y la palabra canta. Las gotas líricas que componen el Nuevo orden de las cosas condensan la experiencia de los días: los vividos, los soñados, los leídos.
El no-lugar de la poesía no es una negación del posible lugar actual —o tradicional— que se le adjudique a la poesía. Es un acto de memoria radical
Este libro es una canción en que la música dice y la palabra canta. Las gotas líricas que componen el Nuevo orden de las cosas condensan la experiencia de los días: los vividos, los soñados, los leídos
Este libro es una canción en que la música dice y la palabra canta. Las gotas líricas que componen el Nuevo orden de las cosas condensan la experiencia de los días
Este libro es una canción en que la música dice y la palabra canta. Las gotas líricas que componen el Nuevo orden de las cosas condensan la experiencia de los días: los vividos, los soñados, los leídos. Oroza parece haberlas recogido con un instrumento delicado y poderoso: ha cubierto con una fina camisa de vidrio no las cosas ni los acontecimientos sino su percepción en una sensibilidad, en «el núcleo estratégico del goce», para decirlo con sus palabras
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